华山是从雾里立起来的。不是站，是立——把天都顶高了些。
风贴着悬崖刮过来，带着铁的气味，混着早年开山人手上震裂的血，凝成粗粝的、发咸的斑痕，那是岁月结的痂。
路是挂着的。不在云里，而在胆量的边缘。（试读）...
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