所有诗的尽头，都有一块沉默的木炭。
它记得自己曾是树，曾是风，曾是火……
——题记
十一月
推开白雾，
红苹果，从内部长出风声。
池上，一只喜鹊敲碎清晨浓稠的水汽，
破镜而出。
岸边，几株红梅抖落一身湿漉漉的（试读）...
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